Fazendo Arte em qualquer parte

* Suor e Lágrimas Flora o fruto e semente do ventre no Cáucaso milenar de outrora. Vésperas apocalípticas de outrem. Ó Noite! Os carvalhos clamam trêmulos e nostálgicos. Pombas voam passageiras. Águas aflitas percorrem os caminhos longínquos, onde vagam os pensamentos naturais e profundos. Bateu forte o coração. A bomba propulsora de todas as emoções, e vibrações latentes, e pulsantes, obstruiu. Caminha o homem por pastagens de clarões e trovões de relvas. Solitário está o homem por estas pastagens, mas se ele tem o amor no coração nunca estará completamente solitário. O homem vaga entre lembranças das cruzes que o mundo fez e marcou suas asas. Brotou na carne o cerne. Viva as pastagens sorrateiras! Salve as glórias e cascatas dos rios e as árvores e o homem que as glorifica. Este é o pensamento divino sem ambição, -a pior das maldades- O roubo cruel da imagem bela, é o roubo da tua própria beleza e admirar o bom. Sinceridade, é não martirizar e torturar a si. Não subestime a alma e

Suor e Lágrimas Flora o fruto e semente do ventre no Cáucaso milenar de outrora. Vésperas apocalípticas de outrem. Ó Noite! Os carvalhos clamam trémulos e nostálgicos. Pombas voam passageiras. Águas aflitas percorrem os caminhos longínquos, onde vagam os pensamentos naturais e profundos. Bateu forte o coração. A bomba propulsor de todas as emoções, e vibrações latentes, e pulsastes , obstruiu. Caminha o homem por pastagens de clarões e trovões de relvas. Solitário está o homem por estas pastagens, mas se ele tem o amor no coração nunca estará completamente solitário. O homem vaga entre lembranças das cruzes que o mundo fez e marcou suas asas. Brotou na carne o cerne. Viva as pastagens sorrateiras! Salve as glórias e cascatas dos rios e as árvores e o homem que as glorifica. Este é o pensamento divino sem ambição, -a pior das maldades- O roubo cruel da imagem bela, é o roubo da tua própria beleza e admirar o bom. Sinceridade, é não martirizar e torturar a si. Não su

A MÚSICA DA VIDA Sim , Somos maestros da vida, E a canção do destino toca dentro de nós, E é no universo que se tocam as notas; Até que em um dia , ele toque a nossa ! Partiremos então para uma grande Orquestra Na qual DEUS será o grande Maestro Regendo a eterna Sinfonia ! Aí ! Sim ! Será quando Tocaremos a nossa canção! Marcel céu 8/7/80 (pseudônimo de Marcelo Stoenescu)

A LIÇÃO DE ZHAFIR De tempos em tempos, os homens desciam das mais longínquas montanhas e se reuniam naquele platô, da mais alta montanha da cordilheira. Sempre em círculo, aquecidos pela fogueira ao centro, sentavam em pedras para contar suas histórias. Em volta deste círculo, alguns homens e mulheres se reuniam para ouvi-los. No círculo interno os mestres, e no externo os iniciados. Sempre que desejavam a sabedoria e conselhos para a sobrevivência naqueles picos gelados, entoavam grandes cornetas, e, por fim, os mestres desciam. Iniciavam um grande ritual, fumando um enorme cachimbo indígena repleto de ervas sagradas, trazidas dos Alpes Longínquos. Um deles se destacava, era o mestre Zafhir, o mais velho e, cuja barba, ultrapassava a cintura, tornando-se ponte-aguda. Durante anos, Zafhir se tornou um eremita e privando-se, de todos os privilégios da vila, e ficando recluso em uma caverna nos Alpes Longínquos. Zafhir havia se tornado mestre na arte dos dados místicos, um jogo de adiv

Jim Morrisom compreendeu ao ver a morte de um índio xamã que tomava peiote, que só assim depois descobriu a cura de sua tribo. Só quem percebe a alma do mundo, percebe que a sua está voando. Vamos voar até o deserto e tomar peiote. Quantos de vocês sabem que estão vivos? Seres de plásticos dirigindo carros de vidros, cheios de escamas e devorando consciências de energia. Pobres cérebros! Pobres pessoas de plásticos! A tribo Guerreira pode expandir-se e contrair-se de acordo com sua atenção. Você pode abraçar a criação e ser um micro-ponto, concentrado, ser um pássaro expandido, ou ser um grão de areia perdido numa praia inteira, para que o mar te leve seja lá aonde for. O micro e o macro. Jim Morrisom tem algo parecido comigo: Sempre o último a sair e o primeiro a chegar. À noite me envolve, satura meu universo físico, com sóis e planetas, as longínquas galáxias, e tudo parece explodir! Por onde você passa vê a matéria que seu criador criou. Deleitando-se dos mundos que ele criou, o xa

~ Poemas de Rimbaud ~ ~ MA BOHÈME (Fantasie) ~ E lá me ia, as mãos nos bolsos furados, E meu casaco era também o ideal.Eu ia sob o céu, Musa! e te era leal;Oh! lá! lá! que esplêndidos amores sonhados! Minha única calça estava em frangalhos— Pequeno Polegar sonhador, em minha fuga eu iaDesfiando rimas e sob a Ursa Maior adormecia,Ouvindo no céu o doce rumor das estrelas. Sentado à beira das estradas eu as ouvia,Belas noites de setembro em que eu sentiaO orvalho em meu rosto como um vinho forte; Quando compondo em meio a sombras fantásticas,Como uma lira eu puxava os elásticosDe meus sapatos gastos, um pé junto ao meu peito! ~ TERCEIRO SONETO DE "LES STUPRA" ~ Franzida e obscura como um ilhós Violeta, Ela respira, humilde,entre a relva Rociada Ainda do amor que desce a branda Rampa das Brancas nádegas até o coração da Greta. Filamentos iguais a lágrimas de leite Choraram sob o vento atroz que os Arrecada E os impele através de marnas Arruivadas Até perderem-se na fenda dos Del